Mother London (Michaël Moorcock – Lunes d’Encre Denoël)

Michaël Moorcock, je l’ai décou­vert un peu en même temps que je décou­vrais Moebius – lequel a d’ailleurs utili­sé le person­nage Jerry Corne­lius dont Moorcock avait fait don à la commu­nau­té SF. J’ai donc emprun­té à la biblio­thèque de St Malo, assez riche en SF à l’époque, tout ce que j’ai trouvé de cet auteur britan­nique. Je me rappelle de ma fébri­li­té en ouvrant L’assas­sin anglais au titre génial… mais dont je n’ai plus aucun souve­nir. Il y avait aussi Elric le Nécro­man­cien qui annon­çait le look elfe noir et gothique – avec son épée buveuse de sang – et son cycle de fin du monde où une poignée d’humains atten­daient l’extinc­tion de la race et du soleil en tentant d’oublier son ennui. Et puis je suis passé à autre chose, pas vraiment rendu accro.

Mother London est sorti en France en 2002, j’en ai enten­du beaucoup de bien et j’étais curieux de voir ce qu’un Moorcock vieillis­sant pouvait faire autour du Blitz sur Londres. Autant dire que l’on n’est pas déçu du voyage.
En même temps, c’est impos­sible d’expli­quer ce roman. On y découvre plusieurs person­nages haut en couleurs qui se croisent et se recroisent dans Londres entre les années de Seconde Guerre Mondiale jusque dans les années 80, vague­ment unis par des dons télépa­thiques dont ils sont encom­brés – faire les mediums est trop risqué. Mais c’est aussi un roman sur Londres et son histoire, sur ce qu’elle est devenue depuis les années 40 avec proba­ble­ment une autobio­gra­phie dégui­sée (le person­nage de David Mumme­ry, assoif­fé d’His­toire, a le même âge que Moorcock, on croise toute la presse under­ground des années 60/​70). Et c’est enfin un texte politique, dégoû­té par le béton, le pouvoir de l’argent et la fin de la cité populaire au profit de nouveaux bobos et banquiers/​publicitaires et une attaque en règle des Conser­va­teurs (Churchill compris, ce qui est peu courant).
Le livre est diffi­cile à résumer parce que Moorcock ne cherche pas à créer un récit. Les époques s’entre­choquent, se répondent ou pas, les person­nages secon­daires ont droit à une belle scène et dispa­raissent sans crier gare, rien n’est figé, tout est dans le flou du souve­nir. Il reste le plaisir de la lecture et la décou­verte de héros atypiques et terri­ble­ment touchants que l’on regrette comme de vieux amis. Et dommage que je n’ai jamais mis les pieds à Londres, j’ai sûrement loupé des tas de choses.